Álvaro Cunqueiro, “Las
mocedades de Ulises”.
Este libro no es una
novela. Es la posible parte de ensueños y de asombros de un largo aprendizaje
-- el aprendizaje del oficio de hombre --, sin duda difícil. Son las mocedades
que uno hubiera querido para sí, vagancias de libre primogénito en una tierra antigua,
y acaso fatigada. Un hadith islámico cuenta que la tierra dijo a Adán, al
primer hombre, cuando fue creado:
- !Oh, Adán, tú me
vienes ahora que yo he perdido mi novedad y juventud!
Pero toda novedad y
primavera penden del corazón del hombre, y es éste quien elige las estaciones,
las ardientes amistades, las canciones, los caminos, la esposa y la sepultura,
y también las soledades, los naufragios y las derrotas.
Buscar el secreto
profundo de la vida es el grande, nobilísimo ocio. Permitámosle al héroe Ulises
que comience a vagar no más nacer, y a regresar no más partir. Démosle fecundos
días, poblados de naves, palabras, fuego y sed. Y que él nos devuelva Ítaca, y
con ella el rostro de la eterna nostalgia. Todo regreso de un hombre a Ítaca es
otra creación del mundo.
No busco nada con
este libro, ni siquiera la veracidad última de un gesto, aun cuando conozco el
poder de revelación de la imaginación. Cuento como a mí me parece que sería
hermoso nacer, madurar y navegar, y digo las palabras que amo, aquellas con las
que pueden fabricarse selvas, ciudades, vasos decorados, erguidas cabezas de
despejada frente, inquietos potros y lunas nuevas. Pasan por estas páginas
vagos transeúntes, diversos los acentos, variados los enigmas. Canto, y acaso
el mundo, la vida, los hombres, su cuerpo o sombra miden, durante un breve
instante, con la feble caña de mi hexámetro.
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