“El que más sabe siempre está solo. El
que va delante siempre está solo.”
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“El amor es darse sin darse, entregarse
y continuar siendo. Juego, en el mejor sentido de la palabra. Encontrarse
en otro ser, enlazarse, acabar siendo un nudo hecho de dos guitas distintas.”
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“Todo consiste en recortar la
imaginación, porque la imaginación nace del dolor. El ideal, ahora, es un mundo
sin imaginación. No estoy conforme.”
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“La cuestión es saber quién es uno, si
uno es uno, o los demás –o uno y los demás. Por eso andan perdidos los hombres.
Inventan teorías. Pero la verdad está dentro.¿Qué es adentro, lo que veo y me
rodea, o lo que siento? Así andamos, perdidos, de lo uno a lo otro.”
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“La libertad no hace felices a los
hombres. Los hace, simplemente, hombres”.
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“¿Qué es eso de traicionar? ¿Qué quiere decir? Ser fiel a sí mismo ¿es traicionar? Ser
infiel a una causa en la que ya no se cree ¿es traicionar? No: el quid está en el provecho. Una misma
cosa hecha con fines crematísticos, en vista de cualquier beneficio personal o
para salvar el alma, es traición o lealtad.”
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“La revolución, al precio de abandonar
lo humano, no vale la pena.”
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“Para mí, un intelectual es aquel para
quien los problemas políticos, son, ante todo, problemas morales.”
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“Si la luz cambia, también el espacio.
Si queremos hacer algo perdurable, suprimirlos, inventarlos.”
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“Dejarse llevar, pintar con lo de
adentro, a ojos cerrados.”
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“Arte: la inteligencia, la
trascendencia, la penetración, la vida convertida, para que la huelan, la
adivinen, la recreen los que lo merecen. Y nada del arte por el arte, sino el
arte por la vida, tras la vida por el arte. Decir lo que no se puede decir. El
arte: creación o no es.”
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“Lo feo: ¡tan hermoso!”
“Al hombre político nunca le importó ni
Dios ni el Diablo, como no sea para aliarse con uno de ellos si lo cree
conveniente para su causa.”
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“Si la razón no tiene que ver con la
inteligencia, no me interesa.”
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“Seguramente nos equivocamos de puerta
al nacer. Es difícil, lo reconozco, pero así fue: nos equivocamos de puerta al
nacer, éste no es el Mundo, es otro, en reparación, varado en la orilla del
mar. Una enorme ballena negra: ¡oh Melville!”
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“La literatura es pasión o no es. Cuando
el autor no está presente en lo que escribe, todo son botas; no hay otra medida
que uno mismo, o ponérselas, del número que sea.”
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“Escribir es ir descubriendo lo que se
quiere decir.”
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“Escribir es una larga paciencia; se
necesita un infatigable aprendizaje, hay que hacer arpegios de palabras como se
hacen escalas y, luego, a cada voz, a cada verbo, a cada adjetivo, hay que
señalarlos con el pulgar, darles forma nueva, vencerlos, con brillos encontrados con personal
esfuerzo, esa pátina vieja de moneda gastada por el uso. ¿Un sentido nuevo a
las palabras de la tribu?”
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“Pintar para mí, para ser, no para
seres. Pintar para permanecer. Mas ¿cómo permanecer sin seres?, ¿cómo ser sin
otros? Pintar para los demás, cueste lo que cueste: gran lección de humildad. O
callar: ser otro, ver lo que pintan los demás, sabiendo que podría ser igual.
De todos modos: humildad.”
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“No importará quién fui, sino lo que
hice. Apréndelo: no importará quién fuiste sino lo que hiciste. Sólo lo que se
hace se deja; quién eres no cuenta mañana.”
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“Pinto como puedo –no como quiero- y si
lo que hago interesa a algunos, miel sobre hojuelas, pero si no, ¿qué le voy a
hacer? No voy a ponerme por eso a pintar de otra manera.”
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“Decir las cosas tal como son, desde
adentro. Destriparlas, que la poesía sea una p, una o, una e, una s, una í, una a.”
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“Un idioma sin blasfemias no es
lenguaje. Una palabrota bien plantada, en su sitio, en su tierra, a su tiempo,
es insustituible. El reniego asienta y clave el idioma en tierra, contra los
cielos. Si los españoles no pudiéramos emplear interjecciones soeces nos íbamos
a ver negros.”
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“En los documentos nunca hay hijos de
puta. Y Dios sabe que son incontables.”
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“Las novelas tienen como base una cosa
real: la imaginación.”
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“Al fin y al cabo la literatura –por lo
menos la novela- es hija de la
duda. La fe da otros
cantos.”
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“Nuestra limitación es que estamos
metidos en un laberinto, un laberinto mágico.”
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“¿Cómo pueden vivir los que creen que
todo está escrito?”
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“¿Qué es ser hombre? Si las ideas
pudieran más que la amistad, yo renuncio.”
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“Determino en contra el determinismo. No
me manda nadie. Me echaron al mundo, me educaron, pero cuando tuve uso de
razón, pude disponer.”
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“El
hombre sin sus sueños, medio hombre; sin sueño, muere de la muerte más atroz;
abolir los sueños duele menos, pero el hombre no se reconoce sin ellos. El que
no sueña, está solo, irremediablemente."
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“”Cosa”. Horrenda palabra sin contornos.
Poesía, lo contrario de “cosa””
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“Escribir es descubrirse, en todos los
sentidos –desvestirse- ir quedándose desnudo, quedándose ante un desnudo
insospechado.”
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“No confundir nunca el arte con el buen
gusto.”
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“Escribe uno para poder vivir. Si no
escribiera no viviría. Escribo siempre. Escribí siempre -en las condiciones más difíciles, aun cuando
me era imposible. Escribo. Aun cuando no escribo, escribo. Escribo para
acordarme de lo que escribo, necesito escribir para poder vivir.
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A mí no me interesa la libertad en
abstracto. No, lo que a mí me gusta es andar de aquí para allá, y entrar, y
salir, y decir lo que me dé la
gana. Tal vez eso no sea la libertad –teóricamente- , pero,
para mí, se le parece bastante.
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No me importa el pensar de los demás,
sino mi propio respeto.
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Creo que no tengo derecho a callar lo
que vi para escribir lo que imagino.
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Escribo por no olvidarme.
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Escribo lo que me da la gana y como me
pasa por los cojones. Punto y basta.
