...me digo; he de escribir o morir. He de llenar cuadernillos o morir.
Aspiro a la lucidez. Temo no hallarla nunca.
Por mis frases deduzco que tiendo a elegir el estudio y la creación. Pero también hay algo que se rebela y con causa. ¡Es mi sexo! Acepto encantada las horas del día llenas de libros y de belleza, pero ¡las noches! ¡Las frías noches de invierno! Noches en que oprimo desesperada la almohada suspirando por transformarla en un rostro humano. ¡Y mi cuerpo ningún brazo oprime! ¡Y mis labios besan el vacío! ¿Cómo otorgar lo que anhela mi cuerpo febril?...¡ es tan frágil la visión de una mujer madura sorbiéndose el cuerpo en la aridez de la noche!
¡Oh, crear! ¡He de crear! Es lo único importante. Es lo único que queda. ¡Crear y nada más! ¡He de tapar el fracaso de mi vida con la belleza de mi obra! ¡Crear!
Me pregunto una sola cosa: ¿tengo vocación literaria?
Respuesta:
Temo que mis deseos de escribir no sean más que medios para conseguir el fin anhelado éxito, gloria,fe en mí.
También pueden ser excusas, ya que no estudio "en serio", ya que no actúo "en serio", ya que no vivo "en serio".
Puede ser también, que, dada mi escasa facilidad de expresión oral, apele al papel para no atragantarme, para escupir el fuego de mis angustias. Por eso, quizá, amo tanto estos cuadernillos de quejas, cuyo valor es exclusivamente psicológico, pero nunca literario.
De los "Diarios", de Alejandra Pizarnik,
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